morti.

nell'hotel dove vivevo entrava una luce strana.
l'insegna al neon che arrivava da fuori, della farmacia, illuminava di verde tutta la camera. la mia camera non era molto grande, era un unico locale che funzionava da camera da letto, cucina e bagno. molte persone sono state uccise in quella camera, il marrone della moquette, si è trovata parecchie volte a fare i conti con il rosso del sangue delle vittime e il verde della luce al neon.
il procedimento è semplice: passare la serata in un bar, cercando un'ottima compagnia, portarla a casa con il solito “beviamo qualcosa da me?”, entrare a casa, accomodarci sui divani. capitava in questi colloqui assurdi, di trovare delle ottime compagnie, senza però sentirti meno motivati allo scopo finale.
fuori dalla finestra, a pochi metri dalla farmacia c'era un semaforo. e una sera, mentre noi stavamo parlando seduti sul divano, uno schianto. c'era stato un incidente, anche abbastanza grave. nessuno di noi due si alllarmò più di tanto. pochi secondi e udimmo le sirene dei vigili del fuoco. fu allora che Matt pensò a qualcosa di grave, e si affacciò.
“cazzo dev'essere successo qualcosa di davvero pesante.”
feci giusto un cenno con la testa, che lui nemmeno vide. poi non riuscii a trattenermi. vederlo di spalle, così disponibile a farsi uccidere, mi invitò a balzare in piedi, prendere la statuetta che era vicino alla finestra e colpirlo. cadde al suolo con un rumore sordo, tipo “tonf”. cadde al suolo, dicevo, con un rivolo di sangue che usciva dalla testa rovinandomi la moquette. lo misi a sedere su una poltrona e cominciai a fotografarlo. aveva un espressione intelligente, come mai prima. Matt non ha mai brillato per essere un tipo sveglio.
intanto lo stereo passava i Morphine. e io fui felice di ciò. accesi una sigaretta e mi misi a fumarla affacciato alla finestra. c'era ancora il segno dei copertoni a terra, e la macchia di sangue. da quella capii che c'era stato un investimento. allora immaginai com'era andata, ma in realtà non mi interessava. per niente.
“vuoi fumare, Matt?”
Matt non rispose.
vabbè, finirò da solo di fumare. la scena dell'incidente comunque crea, fuori dalla finestra, una bella atmosfera. illuminata, sempre e comunque, da quella cara luce verde. presi posto sulla mia poltrona. versai del vino e ingoiai. scesi in strada e mi diressi verso il bar. trovai uno sgabello libero, e ordinai una birra.
“dov'è Matt?” - chiese l'uomo dietro il bancone.
boh, risposi senza parlare. con un lento movimento della testa. ma il barista dette l'impressione di aver capito perfettamente, cosa intendevo.
“sai che una volta io cantavo?” - continuò - “avevo un gruppo.. eravamo anche abbastanza conosciuti. poi però un giorno stavamo andando in tour, e il nostro camion sbandò. tutti morti, tutto bruciato, solo io vivo.”
“bello...” - risposi, senza staccare lo sguardo dalla bottiglia.
mi accesi una sigaretta, ma senza darmi nemmeno il tempo di fare due tiri, il barista mi disse che lì non si fumava, e mi strappò la sigaretta di bocca, spezzandola in due parti. non dissi nulla, non mi sembrava una cosa utile. mi alzai e mi diressi verso il bagno. era pulito dopotutto, ne ho visti di peggiori. ho pisciato e sono tornato al bancone.
“sai.. il tuo bagno è molto pulito.” - pronunciai verso il barista, accendendomi una sigaretta.
con un gesto naturale, senza arrabbiarsi, il barista spezzò anche questa.
“sta cominciando ad essere ripetitiva la cosa...” - dissi
lui mi degnò solo di un annoiato “mh”.
“fra poco chiudo, ti va un ultimo bicchierino?”
“certo...”
bevemmo l'ultimo bicchiere, sapendo che non sarebbe stato l'ultimo, prima della chiusura. iniziammo il ritorno verso casa. barcollavamo con una certa armonia che in un certo modo mi dava i nervi. decidemmo di comune accordo, di bere ancora un altro pò, da me. salimmo in camera, e la luce verde era sempre lì. porta aperta, e successivamente chiusa. entrando sbattéi la caviglia vicino ad un tavolino che avevo lì da anni, inutilizzato. “cazzo, dovrò spostarlo…”
allo stereo c’erano i Rolling Stones, paint it black. prendemmo posto sulle solite poltrone, e cominciammo a bere e parlare di cose più o meno comprensibili. Il barista accese una sigaretta, e automaticamente mi alzai e andai a spezzarla.
“giusto, fai tu le regole qui.” disse, bevendo. cosa permessa.
accesi una sigaretta, bevendo di tanto in tanto dalla bottiglia, imitando il mio compagno.
“posso usare il bagno?” chiese il barista.
feci cenno di si, forse per riconoscenza. lui nel bar mi aveva concesso il permesso di sporcare il suo. sentivo che il momento era arrivato, mi alzai e andai alla finestra fumando mentre guardavo fuori.
“ehi, peccato che non si possa dire lo stesso del tuo bagno... è uno schifo!” sottolineò, uscendo dal bagno e riallacciandosi i pantaloni. “ma d’altra parte… non sembri uno che bada tanto alla pulizia.”
“mh.”
“non dovresti essere così distaccato. in fondo non sei male come compagnia.” evidentemente, non sapeva cosa aveva previsto il futuro per lui. nascondevo la statuetta sotto la giacca. senza girarmi capii che mi era a fianco, ero sempre stato bravo a sentire gli spostamenti d’aria.
era il momento, eravamo spalla e spalla. fui veloce a girarmi verso di lui con la statuetta alzata sopra la sua testa. lui – però - fu più rapido di me, mise una mano sul mio polso e bloccò la statuetta. l’altra mano invece me la mise alla gola, togliendomi il respiro. non era certo la prima volta che mi si presentava una complicazione, ma le altre volte non hanno rubato all’azione più di trenta secondi. in questo caso invece, ci fu la lotta. e lui ebbe la meglio. riuscì a sbattermi a terra, e la mia nuca decise proprio in quell’istante di incontrare lo spigolo del tavolino che – diavolo – dovrò spostare.
il sangue iniziava ad offuscare la mia vista, vedevo l’ambiente, per metà, in tonalità di rosso.
“bastardo, non sono mica uno di quei coglioni che ti porti a casa.” disse, estraendo la pistola e esplodendo tre colpi. uno alla gamba e due al torace.
sentii il ferro delle pallottole scorrermi nelle vene. in pochi minuti fui un cadavere.

due settimane dopo ero ancora vivo, nella mia camera. certo, non c’era il mio corpo. ma io ero riuscito a scappare dal corpo, e sottoforma di rivolo di sangue mi ero posizionato sotto il tavolino, sperando che qualcuno non lo togliesse di lì. la stanza ovviamente fu riaffittata, ad una ragazza colombiana che faceva la cameriera. Marisol mi pare si chiamasse, non ho avuto possibilità di approfondire. sapete com’è, nella mia condizione. anche se, ero proprio messo bene quando il verde dell’insegna m’illuminava. Marisol era la tipica sudamericana, anche se non riuscivo ad inquadrare bene la sua origine. aveva la pelle caffè-latte, i capelli lisci che le accarezzavano la schiena, e parlava in stile Speedy Gonzales. dimostrava meno di trent’anni ed almeno un matrimonio andato male nella vita. si concedeva una confezione da sei di birre al giorno e questa fù una specie di eredità, per me. questo e la musica. la mia amica colombiana non cambiò la stazione radio che ascoltavo io, una radio che trasmetteva musica rock anni sessanta e settanta, alternandola a brani moderni dalle stesse influenze. e così, le mie giornate, nascosto sotto il tavolino, passavano spiando Marisol e ascoltando dai Beatles ai Beach Boys, dai Led Zeppelin ai 13th Floor Elevators.
quasi un mese dopo il trasloco della nuova occupante della casa, lei non andò a lavorare. rimase in casa a bere, fumare ed ascoltare musica. tutto quel non uscire, non fumare, non bere, non uccidere mi provocò un maledetto mal di testa, e mi ritrovai a ringraziare di non averla più, la testa. la giornata fuori dalla finestra era piovosa, dannatamente piovosa, senza togliere alla strada quel ritmo caotico che odiavo, e per lo stesso motivo mi aveva convinto a prendere la stanza in quel preciso punto dell’incrocio.
l’animo da cameriera di Marisol, però, si fece sentire e vedere anche nella giornata di ferie. decise di spostare un po’ la disposizione dei mobili. per esempio, la posizione del tavolino. ero in una posizione difficile, facilmente individuabile.
per fortuna non andò in questo modo, Marisol non mi vide, e uscì a bere. tornò a casa verso le tre, cantando e ballando da sola. aveva coraggio, considerando che dopo tre ore sarebbe dovuta andare a lavoro. alle sei, infatti, era già fuori casa. con la casa vuota il tempo sembrava destinato a non passare, e invece arrivò subito la sera. con la mia coinquilina incazzata, e piena di lamentele.
“cazzo non è giusto.. io non sono una macchina” – sbraitava tra sé e sé.
scoprii dopo qualche oretta che le avevano riservato anche il turno di notte, minacciandola di farle perdere il posto se avesse rifiutato. non è giusto, pensai anch’io, sentendomi al centro della stanza. così ebbe solo il tempo di farsi una doccia, dormire un paio d’ore e tornare a lavoro, alle dieci di sera. beh, potevo dormire un po’, anche se mi era un po’ difficile chiudere gli occhi.
verso le due si sentirono due voci sussurrare davanti alla porta:
“muoviti… quanto cazzo ti ci vuole ad aprire una porta del genere?” - disse la prima voce.
“stai zitto, altrimenti mi ci vuole ancora di più.” - rispose la seconda
in pochi minuti furono dentro, senza fare il minimo rumore. erano due, alti, grassi, ben piazzati. due fisici tipici delle nostre zone. si scambiavano frasi, da cui uscivano solo poche parole comprensibili. parlavano di qualcosa da prendere, e da rivendere. ladri, sicuramente e nemmeno tanto agili. cominciarono a spazzare tutto, molto meglio di tante cameriere messe insieme.
“muoviti, è quasi ora di andare via.” – rimproverò la prima voce.
si recarono entrambi verso la porta, correndo. la seconda voce davanti, aprì la porta e uscì. la seconda, finì di caricare il suo sacco ed arrivò alla porta.
avevo una brutta impressione, e continuavo ad averla. ripetutamente. fui calpestato da una scarpa, era la prima voce. che su di me scivolò e cadde. la stessa mia morte. la nuca della prima voce fu felice di conoscere lo spigolo del mobiletto appoggiato al muro. ero vivo da morto, e continuavo ad uccidere. solo quando quel corpo fu allo stesso livello mio, ebbi la lucidità di riconoscerlo. era il mio assassino, il barista e il miglior compagno che abbia mai trovato in un bar.
al suo rientro Marisol chiamò la polizia, denunciando il furto. il corpo fu portato via da un’ambulanza e la ragazza, che accese lo stereo come seconda mossa, aprì la finestra e – sbaglierò – mi fece l’occhiolino.

bukowski #2: 400 chili

Eric Knowles si svegliò nella stanza del motel e si lanciò un’occhiata attorno. Dall’altra parte del letto matrimoniale c’erano Louie e Gloria, avvinti l’uno all’altra. Eric trovò una bottiglia di birra calda, l’aprì, la portò nel bagno e ne trangugiò il contenuto mentre era sotto la doccia. Si sentiva malissimo. La teoria della birra calda gli era stata reclamizzata da esperti. Quella volta non funzionò. Eric uscì dalla doccia e vomitò nella toilette. Poi tornò sotto la doccia. Il guaio di essere uno scrittore, il guaio più grosso, era il tempo libero, un eccesso di tempo libero. Per scrivere bisognava aspettare che le cose maturassero dentro e nell’attesa uno diventava pazzo, e intanto che diventava pazzo bevevo e più bevevo più pazzo diventava. Non c’era niente di glorioso nella vita di uno scrittore, né in quella di un bevitore. Eric si asciugò, si infilò le mutande e tornò nell’altra stanza. Louie e Gloria si stavano svegliando.
“Oh, merda,” disse Louie. “Mio dio.”
Anche Louie faceva lo scrittore, ma, al contrario di Eric, non doveva pagarsi l’affitto. Era Gloria a pagarglielo. Tre quarti degli scrittori che Eric conosceva, a Los Angeles e a Hollywood, erano mantenuti dalle donne; c’era da dire che se la cavavano molto meglio con le donne che con la macchina da scrivere. Si vendevano alle loro donne sia spiritualmente che fisicamente.
Sentì Louie che vomitava, in bagno, e il rumore gli rimise in movimento lo stomaco. Trovò un sacchetto di carta vuoto e prese a vomitare anche lui, ritmando i conati con quelli di Louie. C’era una specie di armonia.
Gloria era piuttosto carina. Aveva appena trovato un posto di professore associato in un’università del nord della California. Si stirò e disse: “Ora so come chiamarvi. I gemelli vomito.”
Louie uscì dal bagno. “Ehi, stai rifacendomi il verso?”
“Neanche per sogno, amico. E’ solo che ho avuto una notte difficile.”
“E’ stata difficile per tutti.”
“Credo che farò un altro tentativo con la birra calde,” disse Eric. Stappò una bottiglia e ci riprovò.
“E’ stato fantastico il modo in cui l’hai domata,” disse Louie.
“Che cosa vuoi dire?”
“Insomma, quando ti ha aggredito sopra il tavolino, ti sei mosso come al rallentatore. Non eri per niente agitato. L’hai presa per un braccio, poi per l’altro e infine l’hai rovesciata. Ti sei appoggiato su di lei e le hai detto: ‘Cosa diavolo ti è saltato in testa?’ “
“La birra funziona,” disse Eric. “Dovresti provare anche tu.”
Louie stappò un’altra bottiglia e si sedette sulla sponda del letto. Louie dirigeva una rivistine, Riot of the Rats, che veniva stampata in mimeografia. Non era né meglio né peggio di tutte le altre riviste del genere. Dopo un po’ diventavano noiose, prive di veri talenti com’erano. Quella di Louie era arrivata al quindicesimo o al sedicesimo numero.
“Era casa sua,” continuò Louie, rievocando la sera precedente. “Ci disse che era casa sua e che dovevamo andarcene.”
“Questioni di punti di vista; quando divergono sono grane e divergono quasi sempre. Inoltre, era veramente casa sua.”
“Proverò anch’io una di queste birre,” disse Gloria. Si alzò, si infilò il vestito e prese una birra calda. Carina per essere un’insegnante, pensò Eric.
Rimasero lì seduti, forzandosi a mandar giù la birra.
“Qualcuno vuol guardare la televisione?” domandò Louie.
“Non ti azzardare,” disse Gloria.
Tutt’a un tratto ci fu un’esplosione tremenda, che fece tremare i muri.
“Gesù!” disse Eric.
“Cosa è stato?” domandò Gloria.
Louie si diresse verso la porta e l’aprì. Erano al secondo piano. La stanza dava su un lungo balcone e il motel era costruito attorno a una piscina. Louie guardò verso il basso. “Non ci crederete, ma in piscina c’è un tale che peserà duecento chili. E’ stato un tuffo a provocare l’esplosione. Non ho mai visto un uomo così grasso. E’ enorme. Ed è in compagnia di un altro che peserà poco meno. Dev’essere suo figlio. Adesso sta per rituffarsi anche lui. Attenti!”
Ci fu un’altra esplosione. Le pareti tremarono di nuovo e dalla piscina si levarono spruzzi altissimi.
“Stanno nuotando fianco a fianco. Che spettacolo!”
Eric e Gloria si diressero alla porta e guardarono fuori.
“E’ una situazione pericolosa,” disse Eric.
“Cosa intendi dire?”
“Intendo dire che a furia di guardare tutto quel grasso ci verrà voglia di sfotterli. Lo so, è molto infantile. Ma dopo una sbronza come quella che ci siamo presi può succedere di tutto.”
“Già, me li vedo precipitarsi su per le scale e martellare di pugni la porta,” disse Louie. “Come faremo a tenere a bada quattrocento chili?”
“Impossibile, nemmeno se fossimo in perfetta forma.”
“E visto che non lo siamo, mi sembra ancor più impossibile.”
“Esatto.”
“EHI, CICCIONE!” strillò Louie.
“Oh, no,” disse Eric. “Oh, no, ti prego. Sto male…”
I due grassoni alzarono gli occhi. Entrambi indossavano un paio di calzoncini da bagno azzurro chiaro.
“Ehi, ciccione!” gridò Louie. “Scommetto che con una scorreggia riusciresti a strappare le alghe e a spedirle da qui alle Bermude!”
“Louie,” disse Eric. “non ci sono alghe là dentro!”
“Non ci sono alghe lì dentro, grassone!” strillò Louie. “Se le sarà risucchiate tutte il tuo culo!”
“Oh, mio dio,” disse Eric. “Ho fatto lo scrittore perché sono un vigliacco e ora mi trovo a dover affrontare una morte improvvisa e violenta.”
Il più grasso dei due uscì dalla piscina seguito dal più magro. Li udirono salire le scale, plop, plop, plop. Le pareti cominciarono a tremare.
Louie chiuse la porta e mise la catena.
“Cosa c’entra tutto questo con la buona letteratura, quella che dura nel tempo?” domandò Eric.
“Niente, presumo,” rispose Louie.
“Tu e il tuo maledetto mimeografo,” disse Eric.
“Ho paura,” intervenne Gloria.
“Abbiamo tutti paura,” disse Louie.
I due erano arrivati alla porta. BAM, BAM, BAM, BAM!
“Si?” rispose Louie. “Cosa c’è?”
“Aprite questa fottuta porta!”
“Non c’è nessuno qui dentro,” disse Eric.
“Bastardi, vi daremo una lezione!”
“Oh, si! La prego, signore,” fece Eric.
“Dovevi proprio dirlo?” domandò Gloria.
“Dannazione,” rispose Eric. “L’ho fatto per essere conciliante.”
“Aprite o sfondo la porta!”
“Tanto vale che vi diate da fare,” disse Louie. “Vediamo di cosa siete capaci.”
Udirono l’impatto della carne che premeva contro la porta.
Poi videro il legno che si curvava e cedeva.
“Tu e il tuo maledetto mimeografo,” disse Eric.
“Era un’ottima macchina.”
“Aiutami a tener su la porta,” disse Eric.
Le si appoggiarono contro, cercando di opporre resistenza a tutto quel peso. La porta si piegò ancora. Poi udirono un’altra voce. “Ehi, cosa diavolo sta succedendo quassù?”
“Voglio dare una lezione a questi idioti, ecco cosa sta succedendo.”
“Provate a sfondare quella porta e chiamerò la polizia!”
”Cosa?”
Ci fu un’ultima spinta, poi tutto si quietò. A parte le voci.
“Sono in libertà vigilata per aggressione e percosse. Forse è meglio che ci vada piano.”
“Già, calmati, non vuoi far male a nessuno, tu.”
“Mi hanno rovinato la nuotata.”
“Ci sono cose più importanti del nuoto, amico.”
“Ad esempio il cibo.” Disse Louie, attraverso la porta.
BAM! BAM! BAM! BAM!
“Cercate qualcuno?” domandò Eric.
“Ascoltatemi bene! Se sento ancora una parola, una parola sola, vengo dentro!”
Eric e Louie rimasero in silenzio. Udirono i due ciccioni scendere le scale.
“Forse li avremmo battuti,” disse Eric. “I grassi non si muovono. Batterli è uno scherzo.”
“Già,” disse Louie. Anch’io penso che li avremmo battuti. Se ci fossimo messi d’impegno, naturalmente.”
”Siamo rimasti senza birra,” intervenne Gloria. “Muoio dalla voglia di una birra gelata. Ho i nervi completamente a pezzi.”
“O.K.,” disse Eric. “Senti, Louie, vai tu a comprare le birre e io le pago.”
“No,” disse Louie. “Vai tu a comprarle e le pago io.”
“Pago io e mandiamo Gloria,” disse Eric.
“D’accordo,” disse Louie.
Eric diede a Gloria soldi e istruzioni. Poi aprirono la porta e la fecero uscire. La piscina era vuota. Era una bella mattina californiana, l’aria era sporca, viziata, pesante.
“Tu e il tuo dannato mimeografo,” disse Eric.
“E’ una buona rivista,” disse Louie. “Almeno quanto le altre.”
“Forse hai ragione.”
Poi si alzarono e si sedettero, si sedettero e si alzarono in attesa che gloria tornasse con le birre gelate.

Charles Bukowski.
racconto inserito nel libro musica per organi caldi (hot water music, 1983).

afterhours - ritorno a casa

Sono nella casa dove abitavo da bambino
Riconosco ogni oggetto
La disposizione dei mobili, i colori
La luce era diversa negli anni settanta, ho riconosciuto anche quella
Ho aperto tutti i cassetti per essere sicuro che in tutti questi anni nessuno
Abbia toccato la mia roba
C'è un'intera brigata dell'esercito britannico li dentro
Rosa
Sono ancora intenti a schierarsi per fronteggiare l'attacco imminente
Ma l'attacco non avverrà mai
Il divertimento per me era disporre i soldatini come se dovessero affrontare un ingaggio particolare,
E poi, senza che nulla avvenisse, cambiare la disposizione
Sono ancora lì come li avevo lasciati venticinque anni fa
L'ufficiale ha il braccio teso davanti a se mentre sta per prendere la mira
La testa piegata verso l'alto mi guarda implorante: "vado?".
Ho richiuso il cassetto
Ho setacciato tutta la stanza in cerca di quello che avevo lasciato
Ho trovato tutto meccanicamente come se non avessi bisogno di ricordarne la posizione
Devo aver fatto un bel casino perchè mia madre è entrata
Giovane e bellissima
Rideva
Mi ha preso in giro
Una strana calma, una calma enorme
Non so cos'è
Ma non ho mai pianto tanto come al risveglio
Ho rifatto il percorso che mi portava dalla scuola alla casa dei miei
La prima volta dopo venticinque anni
C'è una sensazione che non ho mai più provato
Non abito più lì da sempre
Ho avuto una vita
Altrove
E' solo una stupida villetta con uno sputo di giardino, ma sarà la prima cosa che comprerò
Quando sarò ricco

la canzone degli AFTERHOURS, ritorno a casa è contenuta nell'album QUELLO CHE NON C'E' del 2002.

un bar, un barista.

23:58:
«c'è dell'altro..» dice il barista, guardando il ragazzo seduto al bancone.
«sul serio? cosa?»
«una sera ero qui, pronto a chiudere..»
«e..?»
l'uomo, Carl, che è uguale da una vita, si ferma.
«ehi, non è una bella cosa fermarsi così, stavi parlando!»
e Carl immobile. Pete ha voglia di andare via, ma non prima di aver capito cosa è successo a Carl il barista. il fedele barista. 56 anni passati a vendere migliaia di birre a sporche persone sudate, senza un minimo di grazia. senza essere riuscito mai, ad accumulare una cifra modesta per scappare alle Barbados, alle Hawaii o che so io..
«Carl, basta.. non sei divertente» - disse, colpendolo al muso con un bicchiere.
E lui, niente, immobile.
«Cazzo..»
Pete si alza dallo sgabello, guarda fuori dalla porta del bar, nessuno. gira per il bar, nessuno. in bagno: solo un barbone immobile seduto sul cesso.
Da stupido pensa che il tempo si è fermato..
«è la soluzione più facile» - esclama tra i denti, infilando la mano nel portafoglio del barbone - «almeno non perdo tempo»

Esce per strada, trovandosi davanti la solita scena: asfalto bagnato, buio e gente ferma. Fa la pulizia di tutti i portafogli. «diventerò ricco» pensa.
arriva ad una macchina della polizia ferma davanti ad una banca, con dentro due agenti che sgranocchiano patatine fritte. riempie gli agenti di insulti e se ne va. balla tra le macchine immobili, sapendo che per una volta nessuno lo reputerà un ubriaco che vaga al centro della strada. si ferma e chiede cose assurde a tutti, senza ricevere risposta, cosa a cui era abituato: «la morte è un lavoro?», «è giusto che qui piove sempre?», «ti sembro simpatico?». e così passa la notte. portafogli dopo portafogli. denaro su denaro.
«quanto avrò accumulato?» - si chiede frugando in tasca.
tira fuori la mano dalla tasca e la apre.
«cosa? solo 50 cent? e che cazzo l'ho fatto a fare?» - così continua la notte..

6:15.
Pete ritorna al bar. Carl è ancora lì, sembra più giovane di prima, lui invece è povero come prima, se non più di prima.
«almeno potrò dire, a 27 anni, di aver vissuto una notte in più di tutti gli altri.» - dice, e chiude gli occhi, seduto sullo sgabello davanti all'immobile Carl.

6:18.
la scena, finita per Pete, inizia per Carl.
«Carl, ti dicevo.. c'è dell'altro».

Nietzsche.

"(...)La profondità di questa tendenza antimorale si può forse misurare nel modo migliore dal silenzio cauto e ostile con cui in tutto il libro è trattato il cristianesimo - il cristianesimo come la più sfrenata trasfigurazione del tema morale che all'umanità sia stato dato fin ora di ascoltare. In verità, rispetto all'interpretazione del mondo e alla giustificazione del mondo puramente estetiche, quali vengono professate in questo libro, non c'è contrasto più grande della dottrina cristiana, che è e vuole essere solo morale, e che con le sue misure assolute, per esempio già con la sua veridicità di Dio, respinge l'arte, ogni arte, nel regno della menzogna - ossia la nega, la danna, la condanna. Dietro una siffatta maniera di pensare e di valutare, che deve essere ostile all'arte finchè è in qualche modo schietta, io sentii sempre anche l'ostilità alla vita, la rabbiosa e vendicativa avversione alla vita stessa: giacchè ogni vita riposa sull'illusione, sull'arte, sull'inganno, sulla prospettiva, sulla necessità della prospettiva e dell'errore. Il cristianesimo fu fin dall'inizio, essenzialmente e fondamentalmente, nausea e sazietà che la vita ha della vita, nausea soltanto travestita, soltanto nascosta, soltanto mascherata con la fede in un' «altra» o «migliore vita». L'odio contro il «mondo», la maledizione delle passioni, la paura della bellezza e della sensualità, un al di là inventato per meglio calunniare l'al di qua, in fondo un'aspirazione al nulla, alla fine, al riposo, fino al «sabato dei sabati» - tutto ciò, come pure l'assoluta volontà del cristianesimo di far valere soltanto valori morali, mi parve sempre la forma più pericolosa e sinistra di tutte le forme possibili di una «volontà di morte», o almeno un segno di profondissima malattia, stanchezza, di malessere, esaurimento, impoverimento di vita; giacchè di fronte alla morale (soprattutto cristiana, cioè alla morale assoluta) la vita deve avere costantemente e inevitabilmente torto, dato che la vita è qualcosa di essenzialmente immorale - e la vita deve infine, schiacciata sotto il peso del disprezzo e dell'eterno «no», essere sentita come indegna di essere desiderata, come priva di valore in sè. La morale stessa, - ebbene, la morale non sarebbe una «volontà di negazione della vita», un segreto istinto di distruzione, un principio di decadenza, di discredito, di calunnia, un inizio della fine? E, conseguentemente il pericolo dei pericoli? ... contro la morale si volse dunque, allora, con questo libro problematico, il mio istinto, come un istinto che parla in favore della vita, e inventò una sistematica controdottrina e controvalutazione della vita, una valutazione puramente artistica, una valutazione anticristiana. Come chiamarla? Da filologo e da uomo delle parole la battezzai, non senza una certa libertà - giacchè chi saprebbe l'esatto nome dell'anticristo? - con il nome di un dio greco: la chiamai la valutazione dionisiaca."

da Friedrich Nietzsche, "La nascita della tragedia", tentativo di autocritica, 5.

caparezza - bonobo power

Vive in comunità estremamente pacifiche in cui maschi e femmine hanno pari diritti e dignità non sa cosa sia la competizione e condivide le risorse con tutti in maniera equa non conosce la guerra l'assasinio e la violenza, insomma stando a come si comporta il Bonobo: la scimmia è l'evoluzione dell'uomo.

Per il bonobo il sesso è alla base dei rapporti sociali, si accopia sia con etero che con omosessuali davanti a cibo i bonobo prima fanno un orgia e dopo mangiano senza mai litigare il bonobo non è agressivo è sessualmente appagato, non discrimina il diverso non va al family day...la scimmia è l'evoluzione dell'uomo

[R] Bonobo Power evolvin society we improve the community and human eat the banana bonobo power abscence of authority no more cruelty we just play and come with love and human sucks

Durante i bombardamenti della seconda guerra mondiale i bonobo dello zoo di hellaburn morirono di spavento alle altre scimmie non accadde nulla, il bonobo è stato cacciato, sterminato, censurato il bonobo è una pericolosa alternativa sociale dimostra che in natura esiste l'omosessualità e che l'uomo è agressivo perchè sessualmente represso e soprattutto che l'unico vero modo per vivere in pace è giocare mangiare ed accopiarsi alla faccia di religiosi, intelletuali e politici ben pensanti.

make music not war.

make music not war.
inserito originariamente da due bambini minacciati da un usignolo.

dobbiamo aggiungere altro?

maybeshewill - japanese spy transcript [ep, 2006]

1. he films the clouds
2. the paris hilton sex tape
3. in another life, when we are cats
4. japanese spy transcript

Japanese Spy Transcript è il titolo del primo lavoro degli inglesi MAYBESHEWILL. un lavoro che mischia batterie idm con riff che spaziano dall'indie al math rock, non solo di chitarra. Al primo ascolto potrebbero venirvi in mente i 65DAYSOFSTATIC, ed il paragone è giusto.. solo che i maybe non si prendono tanto sul serio, come fanno i 65.
Giocano per 21 minuti su un tema che ha fatto molto parlare, ovvero "the paris hilton sex tape", il filmato porno dell'ereditiera, che interviene a disturbare di tanto in tanto il lavoro del gruppo. Ottima scelta dei tempi, ottima composizione.. per me, non hanno grossi difetti. insomma, inviterei all'ascolto.. almeno una volta.

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bukowski #1

si chiama Henry Beckett ed era un lunedì mattina, si era appena alzato, guardò fuori dalla finestra, vide una donna con una minigonna cortissima, e pensò, mi ci sto quasi facendo il callo, peccato. eppure una donna deve avere qualcosa addosso altrimenti non c'è niente da toglierle. la carne cruda è solo carne cruda.
era già in mutande e entrò in bagno per farsi la barba. quando si guardò allo specchio vide che il volto era color oro con puntolini verdi. guardò ancora, col pennello in mano, poi il pennello cadde sul pavimento. la faccia era fissa nello specchio: color oro con macchioline verdi. i muri cominciarono a vibrare. Henry si aggrappò al lavandino. poi, in qualche modo, tornò in camera, si buttò sul letto a pancia in giù. ci rimase per cinque minuti, col cervello che pencolava, pulsava, indagava, vomitava. poi si alzò, andò in bagno e si guardò nuovamente allo specchio: faccia color oro con macchioline verdi. faccia color oro luccicante con macchioline verdi luccicanti.
andò al telefono. «si, salve. sono Henry Beckett. non posso venire a lavorare oggi. sto male. cosa? oh, ho un gran mal di stomaco, un gran mal di stomaco.»
riattaccò.
tornò un'altra volta in bagno. inutile, la faccia era ancora lì. riempì la vasca d'acqua, poi tornò al telefono. l'infermiera voleva fissargli un appuntamento per il mercoledì della settimana successiva.
«senta, questo è un caso grave! ho bisogno di vedere il dottore oggi! è questione di vita o di morte! non posso spiegarle, no, non posso spiegarle, ma la scongiuro, mi trovi un buco per oggi! deve farlo assolutamente!»
gli fissò un appuntamento per le 3,30.
si tolse le mutande e entrò nella vasca. notò che anche il corpo era color oro con macchioline verdi. dappertutto. coprivano il ventre, la schiena, i testicoli, il pene. col sapone non vennero via. uscì dal bagno, si asciugò, rimise le mutande.
squillò il telefono. era Gloria. la sua ragazza. anche lei lavorava nel suo stesso ufficio.
«Gloria, non posso dirti cosa non va. è una cosa tremenda. no, non ho la sifilide. peggio ancora. non posso dirtelo. non mi crederesti.»
lei disse che sarebbe andata a trovarlo nell'intervallo di colazione.
«ti scongiuro, non farlo, baby, altrimenti m'ammazzo.»
«allora vengo subito da te!» disse lei.
«ti prego, TI PREGO, non farlo... »
aveva già riattaccato. guardò il telefono, riattaccò, torno in bagno. nessuna novità. ritornò in camera, si allungò sul letto, guardò le crepe sul soffitto. era la prima volta che notava le crepe sul soffitto. sembravano calde, belle, amichevoli. sentiva il traffico, il cinguettio degli uccelli, di tanto in tanto, le voci per strada - una donna che diceva a un bambino, «insomma, cammina, cammina più in fretta, per favore» e, ogni tanto, il rumore di un aeroplano ad elica.
il campanello suonò. andò alla stanza che dava sulla strada e guardò furtivo tra le tendine. era Gloria in camicetta bianca e gonna estiva azzurro pallido. sembrava più bella che mai. una bionda tiziano che scoppiava di vita; il naso un pò troppo brutto, un pò troppo grosso, ma una volta che ci avevi fatto l'abitudine, finivi per amare anche quello. sentiva il cuore che ticchettava come una bomba a orologeria in uno sgabuzzino vuoto. era come se qualcuno gli avesse scodellato via le budella e che solo il cuore si trovasse al solito posto, a gemer vuoto.
«non posso farti entrare, Gloria!»
«apri la porta, brutto stronzo!»
notò che lei cercava di sbirciare attraverso le tendine.
«Gloria, non vuoi capire che...»
«ti ho detto, 'APRI LA PORTA!'»
«d'accordo, » disse lui, «d'accordo, maledizione!»
il sudore gli circolava per la testa, sgocciolava sulle orecchie e colava lungo la schiena.
spalancò la porta.
«GESU'!» disse lei con voce strozzata, portandosi la mano alla bocca.
«te l'AVEVO DETTO, avevo cercato di DIRTELO, te l'AVEVO DETTO!»
indietreggiò. lei chiuse la porta e lo seguì.
«che cos'è?»
«e che ne so. cristo, non lo so. non toccarmi, non toccar niente. potrebbe essere contagioso.»
«povero Henry, povero amore mio...»
continuava ad avvicinarglisi. lui andò a inciampare in un cestino della carta straccia.
«maledizione, ti ho detto di star lontana!»
«ma perchè, sei quasi bello!»
«QUASI!» gridò lui, «MA NON POSSO MICA ANDARE A LAVORARE COSI' CONCIATO.»
a quel punto scoppiarono tutti e due a ridere. poi lui si ritrovò sul divano a piangere, teneva la faccia verde e oro tra le mani e piangeva.
«mio dio, ma perchè non può essere un cancro, un infarto, qualcosa di bello e pulito? Dio mi ha cagato addosso, ecco qui, Dio mi ha cagato addosso!»
lei lo baciava sul collo e attravaerso le mani che coprivano il viso. lui la scostò. «smettila, smettila!»
«ti amo, Henry, non me ne importa niente di questa roba.»
«voi dannate donne siete tutte pazze.»
«sicuro. adesso dimmi quando andrai a farti visitare!»
«alle 3,30»
«adesso devo tornare in ufficio. telefonami appena saprai qualcosa. passerò da te stasera.»
«o.k., o.k.,» poi se ne andò.
alle 3,10 s'era calato un cappello sugli occhi e aveva messo un foulard intorno alla gola. portava un paio d'occhiali scuri. andò dal dottore in macchina guardando dritto davanti a sè, cercando di rendersi invisibile. nessuno sembrava notarlo.
nell'ambulatorio del dottore tutti leggevano, LIFE, LOOK, NEWSWEEK, ecc. poltrone e divani bastavano appena e faceva un gran caldo. giri di pagine. lui si mise a fissare la sua rivista per non farsi notare. funzionò tutto perfettamente per un quarto d'ora o giù di lì ma poi una bambina che correva in giro per la stanza facendo rimbalzare una palla, la fece rimbalzare vicino a lui, andò a rimbalzare su una scarpa di lui e quando rimbalzò sulla sua scarpa la bambina la prese e lo guardò. poi tornò da una donna molto brutta con delle orecchie a ciambellina e occhi come intestini di anime di ragni e le disse: «Mammina, cos'ha quell'uomo in FACCIA?»
e la Mammina fece, ssssshhhh!
«MA E' TUTTA GIALLA CON DELLE GRAN MACCHIE VIOLA!»
«Mary ann, ti ho DETTO di star FERMA! mettiti subito a SEDERE vicina a me e non correre più in giro! ti ho detto di star SEDUTA QUI!»
«ah, mammina!»
la bambina si mise a sedere, tirava su col naso, guardava la faccia di lui, tirava su col naso e guardava la faccia di lui.
arrivò il turno della bambina e della mamma. arrivò il turno di altra gente, altra gente entrò, uscì. finalmente il dottore lo chiamò.
«signor Beckett.»
seguì il dottore nell'ambulatorio. «come sta, signor Beckett?»
«mi guardi e capirà da solo.»
il dottore si girò, «buon Dio!» disse.
«proprio così,» disse il signor Beckett.
«non mi è mai capitato di vedere niente del genere! la prego, si spogli e si sieda sul lettino. quando se ne è accorto?»
«stamane, quando mi sono alzato.»
«come si sente?»
«come se fossi imbrattato di una merda che non verrà mai via.»
«voglio dire, fisicamente.»
«mi sono sentito bene finchè non mi sono guardato allo specchio.»
il dottore gli legò lo stetoscopio al braccio.
«pressione sanguigna normale.»
«diamo un taglio a queste stronzate, dottore, adesso mi chiederà di salire sulla bilancia. lei non sa cos'è, giusto?»
«no, non ho mai visto niente di simile.»
«la sua grammatica zoppica un pò, di dov'è, dottre?»
«austriaco.»
«austriaco. e adesso cosa vuol fare?»
«non so. forse un dermatologo, ospedalizzazione, analisi.»
«sono sicuro che troveranno molto interessante il mio caso. ma non andrà via.»
«cos'è che non andrà via?»
«quel che ho. lo sento. non andrà via, mai.»
il dottore cominciò ad auscultarlo. Beckett respinse lo stetoscopio. cominciò a rivestirsi.
«non abbia fretta, signor Beckett, la prego!»
poi finì di rivestirsi e uscì. abbandonò lì cappello, foulard e occhiali scuri. tornò a casa, prese il fucile da caccia e abbastanza cartucce da ammazzare un battaglione. trovò il sentiero che dall'autostrada portava alla collinetta. la collinetta dominava una curva stretta che obbligava le macchine a rallentare. come avesse fatto a notare questa collinetta non riusciva a spiegarselo. ripulì il mirino telescopico, caricò, tolse la sicura e premette il grilletto.
da principio non mirava bene. ogni volta che sparava la pallottola finiva dietro la macchina presa di mira. poi s'esercitò a portare le macchine verso la pallottola. la velocità delle macchine era quasi la stessa, ma istintivamente cambiava mira a seconda della diversa velocità d'ogni macchina. il primo lo colpì in modo assai strano. la pallottola entrò sul lato destro della fronte e l'uomo sembrò guardare subito dalla sua parte. poi la macchina avanzò a scatti, cozzò contro il guard-rail, si piegò su un fianco e lui sparò alla macchina che sopraggiungeva, guidava una donna, la mancò, colpì il motore che prese fuoco e lei era bloccata in macchina a gridare, ad agitar le braccia e a bruciare. non voleva vederla morire tra le fiamme. le sparò. il traffico si bloccò. la gente scese dalle macchine. decise di non sparar più alle donne. cattivo gusto. o ai bambini. cattivo gusto. un medico austriaco. ma perchè non era rimasto in Austria? colpì altri quattro o cinque uomini prima che la gente capisse che si trattava di una sparatoria. poi arrivarono le macchine della stradale e le ambulanze. bloccarono l'autostrada. lasciò che caricassero i morti e i feriti sulle ambulanze. non sparò sui lettighieri. sparò sui poliziotti. uno alto e grosso. smarrì il senso del tempo. imbruniva. sentì che stavano arrampicandosi su per la collinetta. non rimase fermo dove si trovava. mosse verso di loro. ne sorprese due in un'imboscata sul fianco sinistro. poi una salva che veniva dalla sua destra lo sospinse verso la cima. lo stavano ricacciando indietro. niente di peggio di una postazione fissa. tentò di sganciarsi un'altra volta ma il fuoco era troppo intenso. indietreggiò lentamente verso la cima della collinetta, più lentamente che poteva. li sentiva parlare e bestemmiare. erano in molti, smise di sparare e attese. ne colpì un altro, dopo aver visto un paio di pantaloni dietro una siepe, mirò dove pensava si dovesse trovare il busto. sentì un urlo, poi ricominciò ad arrampicarsi su per la collinetta. il buio s'infittiva. Gloria l'avrebbe scaricato. sarebbe stato lui a scaricare Gloria con un fondo tinta come il suo. ma ci pensate com'è sensazionale scortare una ragazza dipinti di color oro e viola ad un concerto di Brahms?
alla fine lo ricacciarono in cima alla collinetta dove non c'erano cespugli per nascondersi. solo dei massi di proporzioni modeste. e tutti volevano tornare a casa vivi. decise che avrebbe potuto resistere per un bel pezzo. cominciarono a sparar razzi verso la cima della collinetta. sparò a molti razzi per spegnerli ma ne mancò qualcuno e ben presto ci furono abbastanza razzi accesi da metterlo fuori combattimento. stavano per cominciare il tiro a bersaglio, s'avvicinavano... merda, merda. beh.
c'era un razzo che brillava lì vicino e Henry riuscì a vedere le mani sul fucile. guardò ancora. erano BIANCHE.
BIANCHE!
Finito!
era BIANCO, BIANCO, BIANCO!
«EHI!» gridò, «M'ARRENDO! NE HO ABBASTANZA! M'ARRENDO!»
Henry si strappò la camicia, si guardò il petto: BIANCO.
si tolse la camicia, la legò sulla canna del fucile, cominciò ad agitarla. cessarono il fuoco, il ridicolo sogno dell'uomo era finito, l'uomo dalle macchie verdi non esisteva più, il clown era sparito; che burla, che stronzata, ma era successo veramente? non era possibile. doveva essere il frutto della sua immaginazione. oppure no? era vera Hiroshima? era mai successo qualcosa?
scagliò il fucile verso di loro, lo scagliò con forza. poi avanzò lentamente, a mani alzate, gridando, «M'ARRENDO! NE HO ABBASTANZA! M'ARRENDO! M'ARRENDO! M'ARRENDO!»
sentiva le loro voci mentre gli si avvicinava.
«e adesso cosa facciamo, amico?»
«non so, occhio ai trucchi.»
«ha ucciso Eddie e Weaver. il suo coraggio mi fa schifo.»
«si sta avvicinando»
«NE HO ABBASTANZA! M'ARRENDO!»
uno dei poliziotti sparò cinque colpi. tre al ventre e due ai polmoni.
lo lasciarono lì per un minuto buono prima che qualcuno si muovesse. poi uscirono allo scoperto. quello che gli aveva sparato si mostrò per primo. ribaltò il cadavere con lo stivale, rovesciandolo. era un poliziotto nero; Adrian Thompson, 110 chili, con la casa nel west side quasi finita di pagare, e fece una smorfia al chiaro di luna.
il traffico sull'autostrada era ricominciato, come al solito.

ho copiato questo scritto di Charles Bukowski perchè mi ha sempre affascinato.
è il primo, ma non sarà l'ultimo.
questo racconto è inserito nel libro taccuino di un vecchio sporcaccione (diary of a dirty old man, 1969).

c'era una volta, un topo romantico..

c'era un topo dalle parti di casa mia.
sapevo della sua esistenza grazie alle urla lanciate dalle ragazze che passavano davanti al portone.. "aaahh! un topo!", "hai visto quanto era grande?!" e cose così..

per un bel pò di tempo..

poi una sera lo vidi dalla finestra, e feci la sua conoscenza. presi a spiarlo, guardandolo da dietro la serranda.. e lo vedevo, uscire dal giardino di fronte, arrampicarsi fino al terzo piano, affacciarsi timido dentro una finestra.. e poi tornare giù correndo, tornando a casa, nel suo vecchio giardino.
una sera, uscì timido, come sempre, ma aveva qualcosa di strano.. aveva in una zampa un cioccolatino, e in bocca portava una piccola rosa.. correva, correva e si arrampicò fino al solito, terzo piano.
spiò all'interno:
nella finestra c'è una ragazza, seduta davanti ad uno specchio, intenta a pettinarsi i capelli.. il topo la guardò, piegò la testolina a destra e guarda, scruta, osserva.. la ragazza continuò a pettinarsi, fino a quando non si aprì la porta.. entra un uomo e il topo scappa.. facendo velocemente ritorno nel suo giardino illuminato solo da un lampione mezzo fulminato.

e così per tre, quattro, cinque sere..

qualche sera dopo, seguivo fedelmente le avventure dell'amico grigio e vidi la solita scena. cioccolatino, rosa, scalata e finestra.. la ragazza è sempre lì, a pettinarsi i capelli.. il topo, come al solito guarda.. più a lungo stavolta.. la porta non si apre.. il topo sembra felice, sale sulla finestra, posa il cioccolatino e la rosa.. e scende giù.. fa un pò di rumore. tutto studiato per far girare l'impossibile innamorata.. e questa appena vede l'anonimo regalo poggiato sulla finestra, lì si affaccia e guarda il cielo, con un tenero sorriso scolpito sul volto.

intanto il topo è lì, nel suo giardino che felicemente banchetta con i suoi amici.. sopra il cadavere ormai mangiato quasi dappertutto di quell'uomo, che sarebbe dovuto entrare dalla ragazza per l'ennesima sera.